16-J

A partir de hoy es más difícil ejercer la libertad de expresión en España.

Yo también soy  FJL.

Alonso Freire

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3 comentarios

Archivado bajo No te cortes

3 Respuestas a “16-J

  1. LoRenzo SaLdaÑa

    tranquilo, que esto se lo cargan en el recurso porque no tiene ni pies ni cabeza.
    El argumento más sólido para no condenarle es:

    ¿No es más ofensa contra su honor el tema de la Corulla sacado por Sebastián en los debates?

    gallardón tiene honor cuando le apetece.

  2. Otro argumento, que dio ayer el condenado: lo que vale de un político a otro “usted ha traicionado a los muertos”, no vale de un periodista a un político. Además, la sentencia sostiene que las opiniones de FJL se produjeron sobre informaciones falsas, lo que es precisamente falso a todas luces.

    Pero no nos engañemos, querido amigo, Gallardón no quería una victoria judicial ni reparar su honor, que como señala es bastante ciclotímico. No, lo que el alcalde de Madrid quería es una victoria mediático-política y ya la tiene, a cinco días del Congreso que marca el inicio de su definitiva ascensión al liderazgo de la derecha en España, perdón, del centroreformistaprogresistapolanquistafranguista.

  3. antituji

    que se pudra JLS y todo el que se compadezca con él, que no hay libertad de expresión es algo que ya sabíamos todos hace tiempo.
    que te secuestren mis veces cabrón!!

    aprovecho para poner un poema bonito de amor, dedicado a otro hijo de la gran puta,de un tal PN
     
         Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
    en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
    ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz
    de mujer muerta te escarbe la barriga
    buscando una sortija nupcial y un juguete de niño
    degollado,
    serán para ti nada sino una puerta oscura
    arrasada.
     
           En efecto:
    De infierno a infierno, que hay? En el aullido
    de tus legiones, en la santa leche
    de las madres de España, en la leche y los senos
    pisoteados
    por los caminos, hay una aldea más, un silencio más,
    una puerta rota
     
           Aquí estás. Triste párpado, estiércol
    de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo,
    cifra de traición que la sangre no borra. Quien, quien eres,
    oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
    oh mal nacida palidez de sombra.
     
           Retrocede la llama sin ceniza,
    la sed salina del infierno, los círculos
    del dolor palidecen.
     
           Maldito, que sólo lo humano
    te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
    no te consumas, que no pierdas
    en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio
    ardiendo ni la feroz espuma.
     
    Solo, solo, para las lágrimas
    todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
    y ojos podridos, solo en una cueva
    de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
    por una eternidad maldita y sola.
     
    No mereces dormir
    aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar despierto,
    general, despierto eternamente
    entre la podredumbre de las recién paridas,
    ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
     
    descuartizados,
    tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
    ese día de fiesta fría: tu llegada.
     
           Niños negros por la explosión,
    trozos rojos de seso, corredores
    de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la misma actitud

    EL general Franco en los infiernos.

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